La lanterna e l’olio

Nel poema la luce non è un problema di nessuno, perché ai morti non serve, e Dante è l’unico che scende con occhi mortali: il gioco prende quella differenza e ne fa la risorsa che regge tutto. L’olio è sego, e ha tre facce insieme: portarlo ti fa puzzare, bruciarlo ti fa vedere, finirlo ti rende cieco ma inodore. Non c’è una scelta giusta, solo tre modi di essere in pericolo, e vale dalla selva in giù.

Il serbatoio pieno tiene sette minuti di fiamma su una capienza di dieci, e la riserva nella bisaccia arriva a otto. La luce arriva a ventisei metri piena e a quattro quando l’olio sta finendo, e sotto il ventidue per cento del serbatoio la fiamma comincia a morire stringendosi prima di calare, perché perdere portata si sente prima di perdere luminosità. Ogni cento secondi d’olio addosso, serbatoio e riserva insieme, valgono un’unità e quattro di carico sulla traccia: accumulare tutto e camminare piano non è una strategia, è un modo diverso di farsi trovare.

Il gioco comincia al buio, con la lanterna accesa per terra a tre metri, e finché non la si raccoglie il tasto non risponde: la luce non è tua per diritto. Spenta la fiamma, dopo tre secondi si apre un alone azzurro corto che non è luce del mondo ma l’occhio che si adatta, e basta a vedere dove finisce il pavimento. La torcia fa il resto: brucia sei minuti, costa due celle di bisaccia, si lancia, e non si spegne mai del tutto, perché serve a sapere dove sei già stato e un segnale che sparisce non è un segnale.