Il passo e il fiato

Lena è la parola del canto e non un prestito da un altro gioco: sta nel primo paragone del poema, e vale il fiato di chi è appena uscito dal pelago e non ne ha più. Il polmone è uno e fa due cose opposte: la lena dice quanto puoi ancora correre, il fiato quanto puoi stare senza respirare. Stanno insieme perché si toccano, e trattenere il fiato è il modo più rapido di riprendere lena. Nasce nella selva e vale da lì in giù.

Camminare fa tre metri e due al secondo, correre cinque e quattro e raddoppia la traccia: è la prima decisione difficile del gioco. La lena piena sono nove secondi di corsa di fila, quarantotto metri, e tornano camminando, più in fretta stando fermi, il doppio trattenendo il fiato; finita, non si riprende a correre finché non se n’è risalito un quarto. Il fiato pieno sono sette secondi, tarati sulla stretta dell’antinferno, dove il tratto peggiore è venti metri e a passo d’uomo sono sei secondi e mezzo: si passa solo partendo pieni e senza esitare.

Le tre regole del fiato sono tre e non due, perché a toglierne una diventa un tasto da tenere premuto: trattenerlo ti toglie quasi del tutto dall’aria ma dura poco, mentre lo trattieni non puoi correre, e quando lo molli rantoli. Il rantolo vale sei, cioè tre volte una corsa, e si sente a venti metri. I ripari, un tronco cavo o il dietro di un masso, lasciano attecchire il diciotto per cento della traccia e trasformano il fiato da domanda di tempo in domanda di posto; ma chi ha delle anime addosso il riparo lo perde, ed è tutto il costo degli smarriti, che non fanno male e non tolgono niente, ti rovinano il nascondiglio. Sott’acqua il fiato smette di essere una scelta: si trattiene da soli, e quando finisce si rantola sotto il pelo.