Grano di piombo

I grani di una corona del rosario, rifusi in piombo da qualcuno che li voleva pesanti in mano: adesso pesano in canna. Uno per colpo, otto per un carico pieno. Nel poema non c’è niente di simile: è il gioco che prende un oggetto di devozione e lo rende sparabile, perché è l’unica materia che faccia effetto su un’anima.

Il loro colore è una bugia dichiarata: sono tinti chiari invece che del grigio del piombo vero, perché un mucchietto del colore giusto su un greto scuro non lo trovava nessuno. Lungo il rivo dell’antinferno ne stanno sedici in cinque mucchi, cioè il doppio di quelli che servono, così un mucchio mancato non ferma un capitolo.