Miserere

Un turibolo è l’arnese con cui si incensa, e questo ne è uno con una canna nel corpo: il tasto destro lo dondola e ravviva la brace, il sinistro spara. Quello che esce non è polvere da sparo ma materia consacrata macinata, e quaggiù è l’unica cosa che i dannati non sopportino. Nel poema un’arma così non esiste: la costruisce il gioco, perché l’Inferno non ne ha nessuna e perché ciò che viene dall’alto è la sola autorità che abbia corso da queste parti.

Non uccide, perché quaggiù non c’è più niente da uccidere. Chi prende il colpo si sfalda, sparisce in fretta e si ricompone piano, e quello che hai comprato con un grano di piombo sono ventidue secondi di strada libera; chi si ferma a finire qualcuno spende i grani e se li ritrova tutti in piedi.

La brace è il conto vero. Ferma si spegne da sola, e a ravvivarla è soltanto la corsa del pendolo col braccio alzato: sparare vuol dire restare lì a dondolare invece di raccogliere. Si trova addosso all’unico morto dell’antinferno che si sia fermato.