Minosse

Nel poema è il giudice che esamina le colpe all’entrata e si cinge con la coda tante volte quanti sono i gradi da scendere; nel gioco è una dogana con una lastra davanti, e il conto della coda è una cosa che si vede girare. Non condanna: misura. Sta accovacciato su uno zoccolo accostato alla parete, appena prima della bocca della ruina, perché il verso lo mette dove si scende e non dove si arriva.

Farsi contare costa un’apnea. Non ti guarda mai, quindi a distrarlo non è la tua faccia ma la traccia che un corpo vivo deposita dove sta lui: se la sente troppo a lungo scioglie la coda e ricomincia da zero. Chi posa sulla lastra il nome di un dannato gli fa contare una spira in meno, e quel nome esce dal libro e non torna; ma la scorciatoia che si apre sotto di lui scende di un piano in meno. Lo sconto si paga in strada.

Il gioco aggiunge una cosa che il poema non ha: è la sua coda a scavare il pozzo con cui si passa da un cerchio all’altro senza rifare la rampa, un piano per volta e solo dopo che quel piano è stato contato. La scorciatoia si apre sempre dal lato sbagliato, cioè dopo che ci si è andati a piedi.