Il taccuino e le chiose

Nei codici del Trecento il testo sta in mezzo e il commento, in caratteri più piccoli, gli sta attorno: qui è lo stesso, e inquadrando una cosa la riga grande dice che cos’è e quella piccola sotto, in corsivo, dice che cosa vuol dire nel poema. Una lonza che resta una bestia maculata che ti sbarra la strada è una scenografia, e questo gioco non è ambientato nell’Inferno, è un modo di leggerlo. La chiosa è una riga e non una scheda, perché una cosa che ferma il gioco si legge una volta e poi si salta; i posti ne hanno una loro, presa dal volume più stretto che contiene il punto che stai guardando. Vale dalla selva in giù.

Il taccuino è l’altra metà, e non è un pannello ma un libro tenuto nella mano, con tre pagine: il canto, i nomi e le richieste. I nomi stanno in mezzo perché sono la moneta, e ci si finisce sopra girando da una parte o dall’altra. Gli obiettivi sono passi e non indicazioni stradali: dicono cosa serve, mai dove, perché dove si trova è esattamente il gioco. La lanterna si sposta verso il libro per fargli luce, quindi leggere costa vedere meno lontano.

I fogli sono l’unico modo in cui il gioco racconta qualcosa: niente narratore e niente filmati, e leggerne uno brucia olio, quindi capire è una spesa come le altre. Mentre hai il foglio davanti non cammini e non ti guardi intorno, ma si ferma anche chi ti sta cercando, se no leggere costerebbe vita e il costo di voler capire sarebbe una tassa invece di una scelta. Le richieste delle anime stanno su una pagina a parte e nessuna è obbligatoria: tenute separate dai passi del canto, una richiesta non può mai bloccare la discesa, ed è questo che la rende una scelta.