Filippo Argenti

Nel canto ottavo un pien di fango si leva dalla palude, chiede a Dante chi sia e poi mette tutte e due le mani sulla barca per tirarcelo dentro; nel gioco è l’unica cosa del capitolo che ti venga dietro sapendo che ci sei. Ovunque altro le anime patiscono la propria pena e tu sei uno che passa: qui una di loro ce l’ha con te.

È stato aggiunto perché mancava un verbo. In cento minuti di gioco l’unica cosa che potesse farti del male era il guardiano del cerchio terzo, e chi giocava lo aveva detto in una riga, che era solo enigmi. Sotto il fango non si vede altro che la scia e va più piano di te; quando emerge grida, e quel grido è l’unico avviso che ricevi; poi carica, e la carica non si scappa, si schiva.

Colpirlo non lo vince: gli fa mollare la presa, e basta, perché quaggiù non muore niente. A levarlo di mezzo è il canto stesso e non tu, e il gioco si limita a metterti in mano il modo di lasciare che succeda. Anche il richiamo che manda ai suoi è un punto nel mondo, il suo e non il tuo: gli altri vanno addosso a lui, e se ti trovi in mezzo quando arrivano sono fatti tuoi.