Cero

Nell’ottavo fossato ogni fiamma è un uomo, e una di quelle fiamme ha due corna. Il gioco ne prende un pezzo e te lo mette in mano: la punta grande si piega dentro il cero spento che porti addosso e ci resta, e da quel momento il fuoco lo porti tu. Nel poema quel fuoco non si tocca e non si porta via; qui sì, ed è il gesto attorno a cui gira la seconda metà del capitolo.

Il cero non ha munizioni sue: brucia l’olio della lanterna, nove secondi di luce per ogni secondo di getto. Sparare vuol dire scegliere di restare al buio, ed è la ragione dichiarata per cui questo non diventa un gioco d’azione con dentro Dante.

E non disperde nessuno, perché il fuoco quaggiù non è materia consacrata: è solo fuoco. Fa scappare gli sciami e i serpenti, e a un’anima toglie la voglia di starti addosso per un secondo e mezzo. Chi lo punta contro un diavolo sta soltanto bruciando la propria luce.