Il precipizio

Non è una regola di realismo, ed è il suo stesso file a dirlo. Nasce nel terzo canto, che è il primo posto del gioco fatto a gradoni: senza un prezzo per la caduta un imbuto non è un imbuto, si scavalca il bordo di ogni terrazza e si arriva in fondo in dieci secondi saltando l’unica serratura del cerchio, e un enigma che si aggira non è un enigma. Sotto i cinque metri non succede niente; da lì in su si paga un cuore, e un altro ogni quattro metri e due; sopra i quattordici non è più una scelta, è un dirupo, e un dirupo che non ammazza smette di essere guardato.

È un prezzo e non un divieto, e la differenza è tutta lì: buttarsi da una terrazza per guadagnare un giro si può fare e a volte conviene, perché si arriva vivi e malconci, ed è la stessa scelta di sempre in questo gioco, spendere adesso qualcosa che serve dopo. Vale dal terzo canto in giù, ma nell’ottavo cerchio è stato acceso in ritardo, quando chi giocava si è accorto che dai fianchi dei ponti si scendeva nel fossato e si saltava mezzo percorso. La scorciatoia è rimasta possibile e ha preso il suo prezzo, e gli scogli restano senza parapetto, che è voluto.

Il congegno sa distinguere una caduta da un trasloco, perché quaggiù ci si muove anche in modi che cadute non sono: il pozzo di Minosse sposta di sessanta metri in un fotogramma, una bestia che ti porta scende lungo la parete per dodici secondi con le mani di un altro, e uno sbaglio contato lì costava un cuore che nessuno aveva speso. Si misura soltanto una discesa continua, sotto gravità, con i propri piedi. E dove cadere è il congegno e non l’incidente, e ha già un prezzo suo, la caduta smette di contare per un momento, perché lo stesso sbaglio non si paga due volte.