Il groviglio

Nella settima bolgia ladri e serpi si scambiano di continuo, e il nodo è quello scambio fermato in un punto: dentro non si sa più quale sia l’uno e quale l’altro. Sta a tre quarti della campata, cioè dopo il punto da cui si vede e prima del capo, e si impenna invece di stare coricato, perché una cosa coricata per terra la scarica di un ribaldo le passa sopra a bruciapelo e nessuno la sposta. Copre il piano da sponda a sponda: ogni corpo ingombra trentaquattro centimetri di raggio, e quello che resta ai lati è meno di quanto serva a una persona per passare.

È la prova per cui il ribaldo è scritto, e finora non esisteva. Dal sesto fossato in giù la pena sta sul fondo e la strada sta sopra, quattro campate di fila senza un contatto, e si arrivava al pozzo con la bisaccia piena di chiodi e la faretra intera senza aver sparato un colpo. Quanti corpi facciano il nodo lo decide la faretra e non il ponte, perché deve poterlo sciogliere anche chi arriva senza chiodi, una freccia per volta, riprendendosele dopo; e largo lo decide il ventaglio della scarica, non il piano, perché preso dal piano i corpi esterni cadevano fuori dall’angolo e una scarica sola non bastava più.

Sciolto vuol dire sciolto. Un dannato disperso si ricompone dopo ventidue secondi, quindi qui i corpi spariscono per davvero: senza quello il capo del ponte si apriva mentre la campata si rimurava da sola. Finché tiene, il nodo dice da sei metri che cosa vuole, e lo ripete ogni cinque secondi, così chi si ferma davanti non resta a guardare una parete muta.